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𝗟𝗮 𝗲𝘁𝗲𝗿𝗻𝗶𝗱𝗮𝗱
Corteza del árbol de la noche, cuchillos nacidos del moho
te susurran los nombres, el tiempo y los corazones.
Una palabra que dormía cuando la oímos
se desliza bajo la fronda:
elocuente será el otoño, más elocuente la mano que lo recoja,
fresca como la amapola del olvido la boca que la besa.
Paul Celan






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